В туманном мареве теней не встретишь,
Потоки слез роняет тихо осень.
Во взгляде признанный порою фетиш:
Желанья каждого никто не спросит.
Как женщина, что перешла черту –
Лишь выглядит значительно моложе,
И глядя, в зеркало, еще хранит мечту,
Мечту, которая ее всегда тревожит.
Тревожит в локонах отдельный волосок,
Что серебром червленым отливает,
Изгибы губ, ланит, и голубой висок,
Где капиляры, словно мрамор рассекают.
В той красоте трагический надрыв,
Где осенью цветы цветут, как в мае:
Пока мороз не выдавит суровый рык,
Поникнет все и исказится, увядая.
Что ж продолжай таинственный свой флер,
Коли, в пору войдя, еще не наигралась:
Меняй прически, и локоны в пробор,
Чтоб скрыть в глазах, пришедшую усталость.
